Блоха.

(Басня).

ВЛАСТЬ „ТЬМЫ“

«— Ахъ, сватушка! Ты слишкомъ вольно судишь
обо всемъ! Вотъ мнѣ вездѣ открыты входы,
Лишь надо избѣгать показываться днемъ... Подъ кровомъ ночи я ищу свободы,
Когда двуногіе уроды
Храпятъ.
Они хоть имя «человѣка» носятъ,
Но насъ, пытливыхъ блохъ, подумай! — не выно
сятъ!
Они меня, ей-Богу, злятъ!..
Самъ посуди: весь вашъ клоповникъ / Моимъ искусствомъ прямо обольщенъ. Возьмемъ тебя: ты важенъ, какъ сановникъ
И кругленькимъ брюшкомъ весьма отягощенъ
И прыгать такъ, какъ я, тебѣ ужъ неприлично. А я? Я прыгаю отлично!
Въ сальтемортале я! Куда твой акробатъ! А быстрота! а натискъ! а умѣнье!
Нѣтъ, мой почтенный сватъ: Поистинѣ должна вселять я въ людяхъ уваженье! Всегда легка! Я вся — движенье!
Въ милліоны разъ нѣжнѣй клопа...
Постой, постой... А эти па? Ночныя па?.. Вездѣ и всюду:
Хочу — на кресло, нѣтъ на груду Бѣлья ночного иль въ корсетъ...
Вѣдь, для меня запрета нѣтъ... Вездѣ пронюхаю, узнаю,
Здѣсь насижу, тамъ — накусаю, А днемъ, при свѣтѣ, отдыхаю
И нѣкое сознанье долго ощущаю...
И такъ тружусь по самый гробъ!»...
— А если, Блошенька! — замѣтилъ тонко Клопъ:— Ты людямъ подъ руку въ потемкахъ попадешься?
Небось, отъ нихъ добра не жди?
«— Ахъ, сватушка! поди...
Ужъ этого не скоро ты дождешься... Насъ много блохъ, умѣлыхъ блохъ. Его куснешь, — онъ только «охъ»!
Да на бочекъ и повернется... Конечно, ежели сорвется,
То все равно:
Отъ блохъ и отъ клоповъ всегда лишь
остается
Одно Пятно»!..
ЧУЖЪ-ЧУЖЕНИНЪ,
Въ редакціи газеты «Тьма» оживленіе. Звонитъ телефонъ, скрипятъ перья.
За дверью слышится лязгъ оружія: это шаги «самого», шествующаго изъ внутреннихъ покоевъ въ туфляхъ со шпорами.
Самъ водружаетъ свою грузную плоть на редакторское кресло и важнымъ мановеніемъ руки подзываетъ секретаря.
— Послано предписаніе главнокомандующему о непремѣнномъ отбитіи Портъ-Артура? — строго спрашиваетъ онъ секретаря и голосъ его зву
читъ властно, авторитетно: сразу чувствуется, что человѣкъ говоритъ отъ имени всего народа.
— Осмѣлюсь доложить, вашество, я еще не отправилъ эту телеграмму. Дѣло въ томъ, что слово стоитъ 7 руб. 50 коп...
— Вздоръ! «Слово» стоитъ пятачекъ!
— Совершенно вѣрно-съ, но то Перцовское слово; а ваше, Эмбесиліонъ Эмбесиліоновичъ, цѣнится правительственнымъ телеграфомъ гораздо выше, — вывертывается секретарь, вспоми
ная, что домашній врачъ редактора велѣлъ его не безпокоить и со всѣмъ соглашаться.
Паціентъ самодовольно улыбается и треплетъ секретаря по плечу.
— Напишите персидскому шаху, что я прошу пожаловать вамъ орденъ льва и солнца! Да кстати телеграфируйте во Францію, что я нахожу военную демонстрацію въ Марокко непріемлемой...
— Слушаюсь, Эмбесиліонъ Эмбесиліоновичъ! — А что иностранныя газеты продолжаютъ насъ цитировать?
— Какъ-же, вашество! Не только цитируютъ, но даже мотивируютъ...
— Ну, объ этомъ я васъ не спрашиваю! Меня знаетъ вся Европа... Я свидѣтельствую передъ всѣмъ свѣтомъ, передъ Франціей, передъ Бала
шовымъ, передъ Марокко, что вы... А знаете, что у мароккскаго бея на самомъ носу-Франція... т. е., нѣтъ! Шишка?
Въ редакціи переполохъ, бѣгутъ за докторомъ...
ТЕРМИДОРЪ.