COURRIER DE PARIS
On respire un peu. Il semble qu’on sorte d’une aventure périlleuse et d’un pas difficile. Tant qu’il ne s’agira que d’une crise ministérielle, on n’aura guère d’inquiétude. Des crises ministérielles ! Mais on y est habitué.C’est annuel, c’est trimestriel; cela semble hebdomadaire; si cela pouvait être triennal comme le Salon d’Etat ce serait superbe ; mais c’est impossible. La Chambre ressemble à une coquette qui a ses vapeurs.
— Comment va Madame de C... ! — Elle a sa migraine ! De même la politique.
— Comment va la politique ! — Pas mal; elle a sa crise !
La Chambre ne m’en voudra pas de l’avoir comparée à une jolie femme. Elle en sera peut-être étonnée. Il n’y a rien de moins coquet, en effet, que la Chambre. Elle est pataude, elle est rustaude, elle est finaude, s’occupe de ses pei ites affaire s etnon de celles du pays. Elle n’a aucune idée de ce qui se passe à l’étranger et elle se rend fort peu compte de ce qui se passe chez nous. Elle ne lit rien, n’ap
prend rit n, ne connaît rien. A cela près, elle est charmante. Nous allons lavoir revenir, avec sa migraine annuelle. Les collégiens du Palais-Bour
bon rentrent dans deux semaines t nvirc n apiès les collégiens des lycées de Paris. Ces dentiers sont d’ailleurs plus faciles à conduire que les autres et brisent moins de pupitres que leuts aînés ne cassent de ministères.
Ce quej’aime dans la situation présente, ce sont les annonces des magasins de nouveautés : « Si la politique divise les hommes, la mode réunit les femmes. » Cette phrase clichée, reproduite à peu près par tous les journaux, m’a semblé philosophi
que et vraie au premier abord et, après réflexion,
me semble fausse parfaitement. La mode ne réunit pas tant que cela les femmes. A tout prendre même, chaque femme a sa mode à elle. La mode serad volontiers un tyran qui décréterait une toi
lette uniferme et un chapeau d’ordonnance pour toutes les femmes à la fois, grosses ou maigres, petites ou grandes, blondes ou brunes. Son joug serait désespérant.
La mode réunit si peu les femmes que bien des femmes s’insurgent contre la mode. La mode a ses courtisans et scs intransigeants. Je n’écris pas les mots au fémin;n car je devrais écrire couriisanes et ce n’est point cela que je veux dire. Il est des femmes qui subissent les décrets de la mode avec passion.
— Je ne veux que ce qui est à la mode ! La couleur chaudron est à la mode; je me vêtirai en chaudron.
Il en est d’autres qui proclament qu’il est avec la mode, comme avec le ciel, des accommodements et ne choisissent dans les caprices du jour que ce qui caresse leur caprice à elles. Elles poussent jusqu’à la mode de l’Empire en pleine mode du Di
rectoire si la mode empire leur dégage mieux la
nuque et sied plus admirablement à leur genre de beauté. C’est a;nsi qu’en a beau îevtnir, cet hiver, à ce que prétendent les coiffeurs, aux cheveux re
levés comme du temps de Louis XVI, les frisons et la coiffure à l’anglaise auront encore leurs partisanes, si les frisons et les chignons aplatis conviennent à certaines jolies figures de Keepsake.
Ah ! la Mc de ! Elle fait Souvent de la politique, elle aussi tt paifois du patriotisme. Elle vient d’en faire en Espagne. Toutes les femmes madrilènes de la bourgeoisie ou du peuple, qui s’étaient rtndues au devant d’Alphonse XII, rentrant dans sa bonne ville de Madrid, avaient jeté aux orties ou aux cactus les chapeaux de forme parisienne et avaient repris la mantille espagnole pour bien prouver qu’elles secouaient le joug français même sous cette forme toute puissante : la Mode.
Voilà du patiiotisme bien placé ou je ne m y connais pas. Les Espagnoles ont eu raison d’agir ainsi : d’abord parce que la mantille sied fort joli
ment à leurs grands yeux, à leurs cheveux bruns ou blonds et qu’elles avaient eu profondément tort de renoncer à cette coquette et pittoresque coiffure nationale; ensuite parce qu’il v aut mieux affirmer sa fidélité à 1 Espagne en at borant un brin de gui pure ou de dentelle qu’en promenant dans Madrid des drapeaux avec cette inscription : Mort aux Français !
Eh! quoi! tous, tous égorgés, depuis M. Ferry jusqu’à M. Daubray, parce que quelques énergumènes ont fait le beau coup d’il y a quinze jours ?
Le grand événement de la semaine passée serait peut-être la déclaration de principes du jeune Maurice Beihnardt, faisant assavoir au monde qu’il était résolu à casser la figure de quiconque ferait désoimais alltsion à la vie privée de sa mère. C’est un bon sentiment de bravoure filiale et on ne badine pas non plus avec l amour d’un fils-pour cet être sacié qui s’appelle la maman. Mais enfin, la vie piivée! Où commence-t-elle et où finit-elle, la vie privée?
Ce sont moins les reportei s que les reportés qui, en ce temps de curiosités et de papotages, ont mis le repot tage à la mode. Chacun se raconte lui-même en public et puis s’étonne qu’on pénètre ensuite, un encrier à la main, dans son foyer! Tou.es les confidences les plus étonnantes, on les-fait à la foule. Quand on donne un bal, dans le monde, on
fait le service à la presse comme s’il s’; gisst it d’une première représentation ! Et l’on s’étonne qi e la pn sse bavarde, pérore, raconte, poline !
Car nous voici à l’ère du potin.
Potin, tout est potin
Et le potin règne à la ronde, Cherchez par tout le monde, Vous ne verrez que du potin.
C’est un rondeau de revue de fin d’année que chantait — mal — une belle fille à la voix fausse. Il est médiocre, ce rondeau, mais il est vrai. On trouve moyen, de changer en potin, chez nous, en racontar, l’arrestation et le procès de M. Antoine,
le courageux député de Metz. Le piince Georges Radzivvill, dont la mère était une Castellane, pe
tite fille du légendaire maréchal, épouse Mlle R ne Branicka, fille du comte Ladislas Branitki, et ce grand et beau mariage, élégant, admiré, attirant à la Madeleine une foule titrée, constellée de noms
illustres comme une Diète polonaise, cet événement mondain, les courriéristts trouvent encore le moyt n de le faire dégénérer en potin et même en annonce.
Ou nous décrit la beauté « potelée » de la blonde et virginale fiancée. On fouille dans son trousseau armorié, et, pour avoir l’occasion de nommer la corsctière, on nous parle des corsets de la jeune et poétique princesse. Eh bien ! je voudrais plus de retenue et plus de respect chez nos courriéristes et, devant un couple aussi charmant, le mieux encore était de saluer sans mot dire.
Mais, avec les reporters, bientôt il n’y aura plus moyen de vivre! Tout deviendra sujet à informations.
Il paraît que Mlle Sarah Berhnardt est lasse, lasse de ces tapages. Mais, enco.e une fois, à qui la faute? Eile écrit, à propos de M. Damala, des lettres stupéfiantes que les journaux imt nment tout au long. Mais qui nous a révélé M. Damala et qui l’a mis en vedette ? Ce n’est ni vous ni moi ; c’est Mlle Sarah Berhnardt. Le public ne songeait pas à M. Damala. Il vivait fort bien tans M. Da
mala, le public. La fantaisie ti’une grande artiste en fait un comédien, et il se trouve qu’au moment juste où l’épouse divorce avec lui, la foule épouse M. Damala et l’applaudit, avec son instinct féminin
de foule. Du diable si nous sommes pour quelque chose dans tout cela, et, pour peu que les choses continuent, c’est le public, ce gros brave homme de Public, qui finira par dire :
— Bon Dieu! Mais je vous assure, à la fin, vois me cassez les oreilles avec votre vie privée!
C’est bien le titre qui convtntif à une comédie contemporaine : Les Affolés ! Le Vaudeville
a donné cette pièce qui, primitivement, devait s’appeler M. Gogo. M. Gond net avait écrit déjà les Tapageurs; c’est lui qui a dû décider M. Pierre Véron à débaptiser ce Gogo. Affolés, agités, éner
vés, tapageurs, toutes cesépilhè es conviennent aux gens d’aujourd’hui.
— Je ne sais pas pourquoi les savants déclarent qu’on ne peut pas trouver le mouvement perpétuel, disait ce pauvre Ji les Noriac,— qui a trouvé le per
pétuel repos. Le mouvement per; étuel ? Mais nos contemporains l’ont absolument découvert. Ce monde est une grande mach ne détraquée et qui marche, sans s’arrêter, sous la main d’un fou !
Affolés!—Il paraît que c’est un aliéné qui, hanté de la manie de tuer quelqu’un, a déchargé son re
volver sur M. le docteur Rochard, dans une allée des Champs-Elysées. L’homme au pistolet s était évadé de la Ville-Evrard et cherchait une cible humaine à travers Paris. Le piquant, c’est qu’il ait choisi, au hasard, un médecin. Mais voilà un fait de plus en faveur des aliénistes qui détiennent trop longtemps, au gré de certains philanthropes, des malades dans leurs asil.s.
—-Les hospices d’aliénés sont des Bastilles ! disent comme nément les publicistes.
Avec toutes les apparences de la guérison, un fou sort de ces Bastilles et loge quelques balles dans le ventre des passants du boulevard Italien, comme Aitschuller, ou tire sur un quidam qui passe, comme l’affolé des Champs-Elysées.
Il y a eu, en un an, quatre médecins aliénistes et oi ze gardiens tués par des fous. Peut-être plus encore. Les affolés ne sont pas toujours très mignons.
Je viens de citer Noriac.
Il est question de publier, au bénéfice de la femme et de la fille de Jules Noriac, qui ne sont pas riches, une nouvelle édition illustrée de ce lo A Régiment dout les éléments furent, je pense, fournis à l’écrivain par son frère, le capitaine Cayion, des zouaves de la garde. Ce serait une bonne idée. Il existe une édition du 101e avec des dessins d’Armand Dumansq et J. Pelcoq, mais c’est un peu caricatural. Nos jeunes peintres militaires, Detaille, de Neuville, L. Sergent, Berne-Bellecour, feraient beaucoup mieux aujourd’hui ou, pour dire vrai, ils feraient de ce livre un chef-d’œuvre.
Il a un peu vieilli, pourtant, le ioi° de Noriac. On ne pourrait plus dire aujourd’hui des officiers français : « Les officiers du ioT vont au café... et y retournent. » Ils travaillent, ils sentent qu’une responsabilité pèse sur eux. Ils appartiennent au
crayon de Détaillé plus qu’à celui de Randon. Ils n’ont plus rien de comique.
Et pourtant quels soins prennent les journaux — je ne dis pas les journaux radicaux partnans de la paix à tout prix et du désarmement universel — mais les journaux élégants, les journaux qui se proclament bien pensants, oui, quels soins ils pren
nent pour nous donner des chefs de notre armée une idée bouffonne ! J’ai lu, le même jour, dans une gazette du matin et dans une publication hebdomadaire mondaine, des scènes de la vie de château où figurent ici et là deux généraux. Eh bien !
ils sont également stupides. L’un, qui jure, sacre, coupe ses phrases comme à coups de sabre, se fait raconter les Maucroix d’Albert D Jpit et les sou
ligne d’une cri.ique de corps de garde; l’autre, qui a le goût des soubrettes, parcourt, la nuit, les com
bles de la demeure féodale où il passe la saison et, un bougeoir à la main, se fait administrer une volée par le jardinier au moment où lui, général com
mandant la division, va frapper à la porte de la belle jardinière. C’est peut-ê.re très gai, ces petits vaudevilles d’automne, mais ce nVst pas plus fait pour relever ce qu’on nomme le prestige de l’uni
forme que les fameuses histoires et les jurons du colonel Ramollot débités par Coquelin cadet, avec sa verve amusante, à travers les salons et les ateliers.
Ce colonel Ramollot est une simple brute, pestant, tonitruant, grondant, ébranlant l’atmosphère de ses jurons cent fois répétés. C’est lui qui dit : «Tant qu’on recrutera les militaires chez les civils, on n’aura que des soldats en carixn! »
Très bien ; moquons-nous de Ramollot et des Ramollots de toutes sortes. Remplissons les vaudevilles de pantalons rouges et de ganaches en épau
lettes. Lorsque le moment du péril arrive, ce sont pourtant ces braves gens qui se font — comme dirait M. Maurice Bernhardf, ennemi des journa
C’est pousser un peu loin l’amour de l’Espagne, et l’honneur castillan, qui n’était pas en cause, se montrait là trop susceptible. Ce qui prouve d’ailleurs qu’on ne badine pas plus avec le patriotisme qu’avec l’amour.
Mais si les Espagnoles voulaient être conséquentes avec elles-mêmes, comme elles rmcnceraient à tout jamais aux jupes parisiennes, aux corsages boulevardiers et comme elles reviendraient aux jupons courts, de satin rose ou jaune, tout quadrillés de résilles de soie et aux corsages des andalouses de Carmen ou des danseuses du Roman parisien! Tout le monde y gagnerait : le pittores
que avant tout le monde. Et nous, qui les trouvons exquises dans nos modes à la frarçaise, comme nous les trouverions incomparables dans leurs cou
tumes d’autrefois, beaucoup trop oubliés, ces Rita,
ces Pepa, ces Pépita, ces Conchita, ces Manuelita qui criaient cependant, l’autre joir, devant leur reine :
— Vive la colonelle ! Et devant le roi :
— Viva el Rey Hulano !
Peuple français, tu l’as voulu, Gavroche Dandin!
On respire un peu. Il semble qu’on sorte d’une aventure périlleuse et d’un pas difficile. Tant qu’il ne s’agira que d’une crise ministérielle, on n’aura guère d’inquiétude. Des crises ministérielles ! Mais on y est habitué.C’est annuel, c’est trimestriel; cela semble hebdomadaire; si cela pouvait être triennal comme le Salon d’Etat ce serait superbe ; mais c’est impossible. La Chambre ressemble à une coquette qui a ses vapeurs.
— Comment va Madame de C... ! — Elle a sa migraine ! De même la politique.
— Comment va la politique ! — Pas mal; elle a sa crise !
La Chambre ne m’en voudra pas de l’avoir comparée à une jolie femme. Elle en sera peut-être étonnée. Il n’y a rien de moins coquet, en effet, que la Chambre. Elle est pataude, elle est rustaude, elle est finaude, s’occupe de ses pei ites affaire s etnon de celles du pays. Elle n’a aucune idée de ce qui se passe à l’étranger et elle se rend fort peu compte de ce qui se passe chez nous. Elle ne lit rien, n’ap
prend rit n, ne connaît rien. A cela près, elle est charmante. Nous allons lavoir revenir, avec sa migraine annuelle. Les collégiens du Palais-Bour
bon rentrent dans deux semaines t nvirc n apiès les collégiens des lycées de Paris. Ces dentiers sont d’ailleurs plus faciles à conduire que les autres et brisent moins de pupitres que leuts aînés ne cassent de ministères.
Ce quej’aime dans la situation présente, ce sont les annonces des magasins de nouveautés : « Si la politique divise les hommes, la mode réunit les femmes. » Cette phrase clichée, reproduite à peu près par tous les journaux, m’a semblé philosophi
que et vraie au premier abord et, après réflexion,
me semble fausse parfaitement. La mode ne réunit pas tant que cela les femmes. A tout prendre même, chaque femme a sa mode à elle. La mode serad volontiers un tyran qui décréterait une toi
lette uniferme et un chapeau d’ordonnance pour toutes les femmes à la fois, grosses ou maigres, petites ou grandes, blondes ou brunes. Son joug serait désespérant.
La mode réunit si peu les femmes que bien des femmes s’insurgent contre la mode. La mode a ses courtisans et scs intransigeants. Je n’écris pas les mots au fémin;n car je devrais écrire couriisanes et ce n’est point cela que je veux dire. Il est des femmes qui subissent les décrets de la mode avec passion.
— Je ne veux que ce qui est à la mode ! La couleur chaudron est à la mode; je me vêtirai en chaudron.
Il en est d’autres qui proclament qu’il est avec la mode, comme avec le ciel, des accommodements et ne choisissent dans les caprices du jour que ce qui caresse leur caprice à elles. Elles poussent jusqu’à la mode de l’Empire en pleine mode du Di
rectoire si la mode empire leur dégage mieux la
nuque et sied plus admirablement à leur genre de beauté. C’est a;nsi qu’en a beau îevtnir, cet hiver, à ce que prétendent les coiffeurs, aux cheveux re
levés comme du temps de Louis XVI, les frisons et la coiffure à l’anglaise auront encore leurs partisanes, si les frisons et les chignons aplatis conviennent à certaines jolies figures de Keepsake.
Ah ! la Mc de ! Elle fait Souvent de la politique, elle aussi tt paifois du patriotisme. Elle vient d’en faire en Espagne. Toutes les femmes madrilènes de la bourgeoisie ou du peuple, qui s’étaient rtndues au devant d’Alphonse XII, rentrant dans sa bonne ville de Madrid, avaient jeté aux orties ou aux cactus les chapeaux de forme parisienne et avaient repris la mantille espagnole pour bien prouver qu’elles secouaient le joug français même sous cette forme toute puissante : la Mode.
Voilà du patiiotisme bien placé ou je ne m y connais pas. Les Espagnoles ont eu raison d’agir ainsi : d’abord parce que la mantille sied fort joli
ment à leurs grands yeux, à leurs cheveux bruns ou blonds et qu’elles avaient eu profondément tort de renoncer à cette coquette et pittoresque coiffure nationale; ensuite parce qu’il v aut mieux affirmer sa fidélité à 1 Espagne en at borant un brin de gui pure ou de dentelle qu’en promenant dans Madrid des drapeaux avec cette inscription : Mort aux Français !
Eh! quoi! tous, tous égorgés, depuis M. Ferry jusqu’à M. Daubray, parce que quelques énergumènes ont fait le beau coup d’il y a quinze jours ?
Le grand événement de la semaine passée serait peut-être la déclaration de principes du jeune Maurice Beihnardt, faisant assavoir au monde qu’il était résolu à casser la figure de quiconque ferait désoimais alltsion à la vie privée de sa mère. C’est un bon sentiment de bravoure filiale et on ne badine pas non plus avec l amour d’un fils-pour cet être sacié qui s’appelle la maman. Mais enfin, la vie piivée! Où commence-t-elle et où finit-elle, la vie privée?
Ce sont moins les reportei s que les reportés qui, en ce temps de curiosités et de papotages, ont mis le repot tage à la mode. Chacun se raconte lui-même en public et puis s’étonne qu’on pénètre ensuite, un encrier à la main, dans son foyer! Tou.es les confidences les plus étonnantes, on les-fait à la foule. Quand on donne un bal, dans le monde, on
fait le service à la presse comme s’il s’; gisst it d’une première représentation ! Et l’on s’étonne qi e la pn sse bavarde, pérore, raconte, poline !
Car nous voici à l’ère du potin.
Potin, tout est potin
Et le potin règne à la ronde, Cherchez par tout le monde, Vous ne verrez que du potin.
C’est un rondeau de revue de fin d’année que chantait — mal — une belle fille à la voix fausse. Il est médiocre, ce rondeau, mais il est vrai. On trouve moyen, de changer en potin, chez nous, en racontar, l’arrestation et le procès de M. Antoine,
le courageux député de Metz. Le piince Georges Radzivvill, dont la mère était une Castellane, pe
tite fille du légendaire maréchal, épouse Mlle R ne Branicka, fille du comte Ladislas Branitki, et ce grand et beau mariage, élégant, admiré, attirant à la Madeleine une foule titrée, constellée de noms
illustres comme une Diète polonaise, cet événement mondain, les courriéristts trouvent encore le moyt n de le faire dégénérer en potin et même en annonce.
Ou nous décrit la beauté « potelée » de la blonde et virginale fiancée. On fouille dans son trousseau armorié, et, pour avoir l’occasion de nommer la corsctière, on nous parle des corsets de la jeune et poétique princesse. Eh bien ! je voudrais plus de retenue et plus de respect chez nos courriéristes et, devant un couple aussi charmant, le mieux encore était de saluer sans mot dire.
Mais, avec les reporters, bientôt il n’y aura plus moyen de vivre! Tout deviendra sujet à informations.
Il paraît que Mlle Sarah Berhnardt est lasse, lasse de ces tapages. Mais, enco.e une fois, à qui la faute? Eile écrit, à propos de M. Damala, des lettres stupéfiantes que les journaux imt nment tout au long. Mais qui nous a révélé M. Damala et qui l’a mis en vedette ? Ce n’est ni vous ni moi ; c’est Mlle Sarah Berhnardt. Le public ne songeait pas à M. Damala. Il vivait fort bien tans M. Da
mala, le public. La fantaisie ti’une grande artiste en fait un comédien, et il se trouve qu’au moment juste où l’épouse divorce avec lui, la foule épouse M. Damala et l’applaudit, avec son instinct féminin
de foule. Du diable si nous sommes pour quelque chose dans tout cela, et, pour peu que les choses continuent, c’est le public, ce gros brave homme de Public, qui finira par dire :
— Bon Dieu! Mais je vous assure, à la fin, vois me cassez les oreilles avec votre vie privée!
C’est bien le titre qui convtntif à une comédie contemporaine : Les Affolés ! Le Vaudeville
a donné cette pièce qui, primitivement, devait s’appeler M. Gogo. M. Gond net avait écrit déjà les Tapageurs; c’est lui qui a dû décider M. Pierre Véron à débaptiser ce Gogo. Affolés, agités, éner
vés, tapageurs, toutes cesépilhè es conviennent aux gens d’aujourd’hui.
— Je ne sais pas pourquoi les savants déclarent qu’on ne peut pas trouver le mouvement perpétuel, disait ce pauvre Ji les Noriac,— qui a trouvé le per
pétuel repos. Le mouvement per; étuel ? Mais nos contemporains l’ont absolument découvert. Ce monde est une grande mach ne détraquée et qui marche, sans s’arrêter, sous la main d’un fou !
Affolés!—Il paraît que c’est un aliéné qui, hanté de la manie de tuer quelqu’un, a déchargé son re
volver sur M. le docteur Rochard, dans une allée des Champs-Elysées. L’homme au pistolet s était évadé de la Ville-Evrard et cherchait une cible humaine à travers Paris. Le piquant, c’est qu’il ait choisi, au hasard, un médecin. Mais voilà un fait de plus en faveur des aliénistes qui détiennent trop longtemps, au gré de certains philanthropes, des malades dans leurs asil.s.
—-Les hospices d’aliénés sont des Bastilles ! disent comme nément les publicistes.
Avec toutes les apparences de la guérison, un fou sort de ces Bastilles et loge quelques balles dans le ventre des passants du boulevard Italien, comme Aitschuller, ou tire sur un quidam qui passe, comme l’affolé des Champs-Elysées.
Il y a eu, en un an, quatre médecins aliénistes et oi ze gardiens tués par des fous. Peut-être plus encore. Les affolés ne sont pas toujours très mignons.
Je viens de citer Noriac.
Il est question de publier, au bénéfice de la femme et de la fille de Jules Noriac, qui ne sont pas riches, une nouvelle édition illustrée de ce lo A Régiment dout les éléments furent, je pense, fournis à l’écrivain par son frère, le capitaine Cayion, des zouaves de la garde. Ce serait une bonne idée. Il existe une édition du 101e avec des dessins d’Armand Dumansq et J. Pelcoq, mais c’est un peu caricatural. Nos jeunes peintres militaires, Detaille, de Neuville, L. Sergent, Berne-Bellecour, feraient beaucoup mieux aujourd’hui ou, pour dire vrai, ils feraient de ce livre un chef-d’œuvre.
Il a un peu vieilli, pourtant, le ioi° de Noriac. On ne pourrait plus dire aujourd’hui des officiers français : « Les officiers du ioT vont au café... et y retournent. » Ils travaillent, ils sentent qu’une responsabilité pèse sur eux. Ils appartiennent au
crayon de Détaillé plus qu’à celui de Randon. Ils n’ont plus rien de comique.
Et pourtant quels soins prennent les journaux — je ne dis pas les journaux radicaux partnans de la paix à tout prix et du désarmement universel — mais les journaux élégants, les journaux qui se proclament bien pensants, oui, quels soins ils pren
nent pour nous donner des chefs de notre armée une idée bouffonne ! J’ai lu, le même jour, dans une gazette du matin et dans une publication hebdomadaire mondaine, des scènes de la vie de château où figurent ici et là deux généraux. Eh bien !
ils sont également stupides. L’un, qui jure, sacre, coupe ses phrases comme à coups de sabre, se fait raconter les Maucroix d’Albert D Jpit et les sou
ligne d’une cri.ique de corps de garde; l’autre, qui a le goût des soubrettes, parcourt, la nuit, les com
bles de la demeure féodale où il passe la saison et, un bougeoir à la main, se fait administrer une volée par le jardinier au moment où lui, général com
mandant la division, va frapper à la porte de la belle jardinière. C’est peut-ê.re très gai, ces petits vaudevilles d’automne, mais ce nVst pas plus fait pour relever ce qu’on nomme le prestige de l’uni
forme que les fameuses histoires et les jurons du colonel Ramollot débités par Coquelin cadet, avec sa verve amusante, à travers les salons et les ateliers.
Ce colonel Ramollot est une simple brute, pestant, tonitruant, grondant, ébranlant l’atmosphère de ses jurons cent fois répétés. C’est lui qui dit : «Tant qu’on recrutera les militaires chez les civils, on n’aura que des soldats en carixn! »
Très bien ; moquons-nous de Ramollot et des Ramollots de toutes sortes. Remplissons les vaudevilles de pantalons rouges et de ganaches en épau
lettes. Lorsque le moment du péril arrive, ce sont pourtant ces braves gens qui se font — comme dirait M. Maurice Bernhardf, ennemi des journa
C’est pousser un peu loin l’amour de l’Espagne, et l’honneur castillan, qui n’était pas en cause, se montrait là trop susceptible. Ce qui prouve d’ailleurs qu’on ne badine pas plus avec le patriotisme qu’avec l’amour.
Mais si les Espagnoles voulaient être conséquentes avec elles-mêmes, comme elles rmcnceraient à tout jamais aux jupes parisiennes, aux corsages boulevardiers et comme elles reviendraient aux jupons courts, de satin rose ou jaune, tout quadrillés de résilles de soie et aux corsages des andalouses de Carmen ou des danseuses du Roman parisien! Tout le monde y gagnerait : le pittores
que avant tout le monde. Et nous, qui les trouvons exquises dans nos modes à la frarçaise, comme nous les trouverions incomparables dans leurs cou
tumes d’autrefois, beaucoup trop oubliés, ces Rita,
ces Pepa, ces Pépita, ces Conchita, ces Manuelita qui criaient cependant, l’autre joir, devant leur reine :
— Vive la colonelle ! Et devant le roi :
— Viva el Rey Hulano !
Peuple français, tu l’as voulu, Gavroche Dandin!