Der Hund

Ein PogafredCantus von Detlev v. Liliencrot.

jn meinem Cohbols lag er, an der фе,
Hiibl durd) die Stille platidjerte das Wehr,
Die Blatterfhatten bufchten auf der Ceiche  
	Der war der FremdeP und wo fam er her?
Der fic, antif, den Dold in’s Herz getrieben.
War ihn der Cebenswea zu lebens{dwer?
	Wer waren fetne Freunde, feine Lieben?P
Kein Brief, fein Seiden fetner lesten Stunde ?P
Dod! WAuf бет бен $a ftebt was aefchrieben:
	nh machte auf der Erde meine Runde,
34 bin durch vieler Herren Land gezogen,
Jc) jah nur ftets die grofe UWenfdrenwunde.

Gleidhaiiltig treiben Wolfenzug und Wogen,
Bringt aud die Schwalbe ab und ju den Frieden,
Yiie baute fie an meinem. Lenjterbogen.”
	3% hatte gern den blutigen Ort gemieden,
Doch bannte mich die Pflicht, id) blieb und bog
Mid) nieder gu dem Wann, der hier verfdhieden.
	Uin die gebrodnen offnen ЗГивеи flog
lind 3itterte noch das verglaste Leid,
Der [este Schmerz, der fie unt s Licht betros.
	still! Seine Seele floh thr Ptlgerfleis,
Sch fab, fie Ве feine weifen Wangen,
Bereit 3um fLluge in die EwigEeit.
	Dod) eh fie in die Ewigkeit gegangen,
Linifdywebte fie den Ort noch, wabernd, welte
Mf einen Uft, da [ав № ше gefangen.
	Wr graute, denn es funmtte wie Gebete,
Us fhwadhte jeden Laut ein dichter flor,
ch bérte anfangs nicht, um was fie flebte.
	‘Gezeichnet_ von A. Jank.
	Dann flang mir’s immer deutlicder zu Obr,
Es war fein flehn, es waren rubige Sage,
Sie fang: „бер wohl, mein edler Garde du Corps.
	Das Leben gab dir alle fetne Schate :
Kraft, Wannheit, Schinheit, vornehme Beburt,
Des Reichthums goldbeperlte Ltichernege !
	WDas rttteft ou nicht froblid) 3unt Buburt?P
Genoffeft nidbt den HSufall deiner Rechte P
Was fuchteft du nad) Grund bet jeder Furt?
	  @гиреет зеггав dein Hirngefledhte,
Beftindig gabft su did) Gedanfen hin,
Das machte did) vom Ritterberri зи Knechte,
	Те Бфагре, дешев Пиз Зеецеми,
Den Helm, den Hiirag fchobft du in die а,
Und went zu CiebeP Wonad ftand dein Sinn?
	Wie Don Quirote zogft ou, armer Rede,
Ein Uarr der Freiheit, iiber Berg und Thal,
Bis du, dein eigner Slave, fanft zur Strece.
	Лаз влеБ 914 denn nad) Spanien, Wann der Qual?
Da fhog Don Amor Dir in’s Herz den Pfeil,

Du aber warft cin tuntber Parfifal.

Leb wohl, du jollteft deinem fleifch fein Theil,

Die Erde wird dein Jrdifdes serftsren,

ch) aber fchwebe auf zu meinem Heil.”